Mengem apressats, en ser com és evident que més aviat que tard plourà. No és només la successió d'imatges del radar meteorològic que consultem, sinó, sobretot, les fosques nuvolades que cada cop més tapen el cel. De manera que cuitem a posar-nos els impermeables i carregar-nos les motxilles, i comencem la davallada a pas viu, molt viu.
I, efectivament, quan no portem ni cinc minuts més corrent que caminant, ens cauen les primeres gotes, que de seguida es transformen en una densa cortina de pluja que de tant en tant s'acompanya d'una calamarsa menuda. També comencem a sentir trons, algun de ben fort i proper, que sona potser ampliat per l'eco de les tarteres que ens envolten, de les crestes que tanquen el paisatge. I és aleshores que imaginem que la muntanya celebra la nostra marxa, celebra la fugida d'uns visitants no desitjats, celebra la victòria del món mineral per sobre qualsevol forma de vida.
Però a nosaltres tant se'ns en dona, dels crits de la muntanya, i en menys d'una hora arribem xops al bosc, on els arbres semblen acollir-nos i agombolar-nos. I encara corrent ens deixem endur per la joia del moment, cofois per la velocitat a què baixem, pel goig de saltar per sobre les pedres del camí, per l'aigua que ens regalima per tot arreu, pel so de la tronada que encara ens acompanya. Cofois, en definitiva, per l'engany de creure'ns forts, de creure'ns vius, de creure'ns, fins i tot, vencedors de ves a saber què, de ves a saber qui.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada