En un primer moment, potser al llarg de les primeres cent pàgines de La pell, Malaparte em sembla un místic. Però no un místic a la recerca d'una veritat revelada, sinó un místic que necessita no només transcendència, sinó una transcendència capaç de suportar l’escrutini de la seva indubtable intel·ligència.
Perquè, entenguem-nos-en, de místics n'hi ha hagut i n'hi ha molts, de pallussos a la recerca de transcendència el món n'és ple, d'il·luminats que creuen parlar amb Déu n'hi ha per donar i per vendre. Però de místics intel·ligents ja n'hi ha menys, molt menys, perquè normalment la mística i la intel·ligència són com l'aigua i l'oli, que no cassen, que no lliguen, que no s'emulsionen. Per això Malaparte, davant la insatisfacció que tota vida és, que tota societat és, davant la insatisfacció que tota moral és, sent una pulsió revolucionària que el porta a obrir portes tan aparentment contraposades com la del feixisme o el maoisme.
Però el que per sobre de tot salva Malaparte del misticisme, de la seva patològica necessitat d'autopunició i penitència, del seu ascetisme anihilador o, si més no (i això és molt més important), salva l'escriptura de Malaparte, és, a més de la intel·ligència, la ironia, en ser potser Malaparte el primer i únic místic irònic de la història (més enllà d'un tal Juli Soleràs que probablement coneixeran). Perquè, com sap tothom i és profecia, res més contrari al misticisme que la ironia.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada